Avec les copains au festival du livre…

Nous serons en dédicace, Léa Louis et moi, pour notre album, L’Arbre qui rêvait d’être un avion, ce jeudi 20 avril de 18h30 à 20h à la librairie L’Arbre à lettres. Venez nous y retrouver nombreux…

L’Arbre à lettres
62, rue du Faubourg Saint-Antoine
75012 Paris
Jeudi 20 avril 2023
18h30 a 20h

Je serai à la librairie Labbé à Blois samedi 8 avril de 15h30 à 17h pour une séance de signatures en compagnie de Léa Louis pour notre album, L’Arbre qui rêvait d’être un avion. N’hésitez pas à nous y retrouver nombreux…

Paris. Deux jours. Arriver. Trouver un équilibre. Continuer à écrire. Reprendre ses marques, ses lieux, la Porte Dorée, mon roc dans le bois, courir sous la pluie, des heures au café des Cascades où la musique est trop forte mais les conversations me rappellent immédiatement les différences avec New York, le temps qui passe moins vite, tout ne s’offre pas à emporter. Écrire quand même. Hier, la tension palpable, évidente, triste. Démocratie abîmée par l’usage du pouvoir, un conte classique. L’évidence: nombre de ceux qui avaient voté contre Marine Le Pen à la dernière élection, ne le feront pas à la prochaine… le vaisseau fou s’emballe. Besoin d’un autre modèle de toute façon mais lequel? Hommage aux syndicats. Aux manifestants. Question de la violence, de la non violence aussi qui protège trop souvent l’ordre établi, son mythe. Trouver une voie qui reconnaisse d’abord la violence établie, celle qui écrase au quotidien.

Hier soir, Koltès a l’espacé Cardin du théâtre de la ville. Avec un beau Xavier Gallais. Mais le texte n’est pas servi par l’intrusion de la mise en scène. Un texte compliqué au départ dont je crois qu’il faut pouvoir l’entendre, créer l’espace qui le libère plutôt que d’ajouter des niveaux de sens (l’araméen, le Styx, Cain et Abel, la mort, le trou qui aspire le client à la fin). Mais belle petite soirée quand même. Marcher longtemps pour le métro ensuite au milieu d’une foule qui suit le tracé de la ligne 1 Rue de Rivoli au-dessus des stations fermées.

Je serai à la librairie du Square, place des Batignolles, samedi 25 mars entre 16h et 17h30 pour une séance de dédicaces de mon album, L’Arbre qui rêvait d’être un avion, en compagnie de Léa Louis, l’illustratrice. J’espère y croiser certains d’entre vous…

Samedi 25 mars, 16h-17h30
Librairie du square
61 rue des Batignolles
75017 Paris

Tombé le mois dernier sur une édition bilingue, allemand-anglais, de Celan à Three Lives. Je cherchais des livres pour Steve (Etel Adnan), un cadeau pour le remercier de nous accueillir. Commencé à lire ces poèmes en anglais et aussi, étonnamment en allemand que je comprends finalement assez bien (assez en tous cas pour ressentir les mots, le rythme, presque mieux qu’en anglais parfois). Je découvre des textes dans lesquels les mots sont comme des objets physiques dont les blocs se meuvent pour transformer l’émotion (physique elle aussi). Quelque chose d’assez proche de ce que je recherche, finalement.

Beau livre, beau texte que ce Comme des bêtes de Violaine Bérot. Triste et beau sur la violence et l’aberration de notre monde, nos sociétés, l’incompréhension de ce qui ne n’est pas formaté, ce qui n’est pas réglé, aménagé, de ce qui s’échappe toujours, ce qui n’est pas formulé/formulable. L’Ours, ce garçon muet, ne parle pas, ne formule pas, il vit, il est beau, il comprend le monde, il le sent, il le soigne, et ceux qui l’acceptent l’accompagnent. Mais il y a le système tout autour, notre système, nos hôpitaux, la police, l’école, notre besoin de ranger, trier, aligner, contraindre, forcer, un système que les fées observent, connaissent, déplorent, contournent. Le texte de Violaine Bérot est un cri de révolte contre notre acceptation de la rigidité et de la stupidité, avec en toile de fond la violence faite aux femmes, le besoin viril de contrôler, savoir, juger, et penser qu’en fond de compte, c’était nécessaire. Les mots sont libres dans ce texte, et poétiques. Ils habitent les montagnes, ils se glissent dans la grotte. Ils attendent et ils observent. Avec tristesse. L’aventure des hommes.

Tant de choses qui vont, qui gitent, fragmentation sans fin du quotidien, je voudrais pouvoir retenir ce qui s’agite, les jours d’exaltation succèdent aux moments de peine, travail qui butte et la charrue s’enfonce. Mais le monde m’apparaît beau dans sa complexité sans fin, insaisissable, et l’expression qui dégouline partout, les films, les textes, les posts, rencontres qui disparaissent immédiatement, le temps, les sensations. Biden-le-bègue suit son combat contre des forces d’aberration. Macron et Borgne se plantent. Je marche dans des rues froides, illuminées. Tunnel de Blade Runner près de Grand Central.

Regardé Bowie, des vidéos, lu Constance Debré, puis Celan. Regardé aussi les news sur les manifestations et les grèves en France. Très bien. Qu’elles continuent.

Pensé: tant qu’il y aura de la misère, de la pauvreté, cela signifiera que nous, ceux qui vivent bien, même relativement bien, et tous les autres, ceux qui ont plus, ne paient pas suffisamment d’impôts.

Jolie soirée autour de Chantal Thomas et Julie Otsuka à Albertine, avec Miriam Bridenne en modératrice. Des échanges autour de leurs deux livres qui parlent de nage, d’eau, de piscine et de mer, de l’habitude comme règle de vie, d’échappatoire et d’échappée. Chantal Thomas a des mots très doux sur la trace de la nage qui s’efface, se fond dans le grand tout de l’océan, elle parle du paysage, son importance, elle décrit avec délicatesse le roman d’Ostuka, la grande piscine où les gens reviennent chaque jour pour échapper aux ennuis extérieurs et dans laquelle survient une lézarde, une brèche, l’imprévu qui dérange, que certains choisissent de voir, d’autres non. Puis les deux autrices parlent de l’écriture, du choix de la fiction, de l’appropriation lente d’un espace de récit à travers le roman historique pour l’une, les nouvelles comiques pour l’autre, le rapport à la famille, à la mère pour les deux. Et Julie Otsuka parle de la beauté d’une piscine le matin avant son ouverture, la surface plane, parfaite, tranquille, l’attente de l’eau dans laquelle toute trace de la pagaille quotidienne a disparu. C’est un beau moment de découverte et de conversation.

Un samedi à Chelsea, des expos dans les galeries: sublime découverte des photos de Zanele Muholi que nous ne connaissions pas à Yancey Richardson, mais également revoir les images de Larry Sultan des années 80, celles de Mitch Epstein à Riis Beach dans les années 1970 (rien n’a changé, rien ne change en fait) et puis l’installation vidéo de Charles Atlas, la fragmentation (toujours ce mot, encore la semaine dernière dans le documentaire sur Joan Didion, partout…) des images de Michael Clark, la danse qui se décompose en portraits de vie, de son, des bribes qui se joignent, se rejoignent, disjoignent les conventions, l’idée de totalité simple, narrative, le récit sans cesse voulu par les tenants du grand sens qui recouvre tout. D’autres images aussi, Rose Simpson à Jack Shainman, le hiératisme fluide des statues qui appellent des univers entiers, les dessins de Roberto Cuoghi, une petite série dans la grande installation mais dont chaque élément surprend avec ses accents médiévaux, Louise Bourgeois-esques, enfin les pérégrinations de Minervas Cuevas sur les terres désolées de l’aberration environnementale capitaliste.

Au même moment, d’autres histoires, d’autres récits que je rencontre au fil de mes pérégrinations, me tournent autour, celui de George Dyer et son suicide avant le vernissage de Bacon en 1971, celui de Leonora Carrington et son amour pour Max Ernst, sa vie à Mexico City comme tant d’autres artistes

Je lis Violaine Bérot, Ginsberg, les poèmes romains de Pasolini.

Petit tour d’horizon…

Les pages d’Artaud qui se détachent, mauvaise reliure collée, mais j’aime les traces de la lecture quand elles éreintent les livres, que les pages s’envolent, se cornent, que les couvertures se fripent ou se tachent. Mêmes traces que celles des livres provenus des gens que j’ai aimés, mes tantes, mes grand-parents. Celles d’autres livres aussi, trouvés dans les brocantes ou chez des bouquinistes qui disent les jours de lecture de gens que je ne connais pas, les temps de latence des pages qu’on n’ouvre plus, qui dorment en caisse ou sur des étagères. Je sais que c’est exactement l’inverse de ce qu’il faut aimer pour collectionner les livres de manière durable, les vendre, les estimer à une valeur marchande mais la seule collection dont j’aurais besoin sera la mienne, mes livres le temps d’une vie.

Cette phrase aussi:
“Viande à saigner sous le marteau
Qu’on extirpe à coups de couteau”

Terminé Moby Dick. Monument effectivement… les dernières pages à couper le souffle. Pas facile à lire en anglais. Cela m’a pris quelques semaines finalement. Avais l’impression de ne pas avancer mais la langue est flamboyante, pleine de références, d’un temps élastique qui englobe l’histoire de l’humanité, du savoir, de la nature immémoriale, des dernières découvertes. Les premières pages sont envoûtantes, l’auberge et la chambre qu’Ishmael et Queequeg partagent deviennent des sanctuaires sombres et mystérieux, chaleureux aussi, sensuels de masculinité forcément ambiguë. Les dernières interactions d’Ahab avec Pip, Fedarah ou Starbucks possèdent les moments les plus complexes psychologiquement, à tel point qu’on se demande pourquoi cela n’est pas venu avant. Mais c’est un point d’orgue magnifique au livre. Tant de descriptions de techniques de pêches, tant de rencontres sur les flots, et puis ce typhon qui semble emporter le bateau vers sa dernière épopée. On sent le vent se lever. Étonnant de penser qu’il a fallu quatre-vingt ans pour que ce livre soit traduit en français (par Giono en plus, avec Lucien Jacques) et publié en 1939. 1853-1939 donc: immense vide de l’attente…

Compagnons d’écriture. Un matin.

Au détour de recherches que je fais pour l’écriture d’un texte pour la Poste sur l’enluminure, ces scènes de l’Apocalypse de Lambert de Saint-Omer et celles de l’Apocalypse de Saint-Sever. Parler de la modernité des œuvres anciennes est un poncif. C’est la notion de modernité qu’il faut questionner, celle qui renvoie à l’image que nous avons de nous-même, de l’histoire, de l’aventure de l’humanité et de l’esthétique, celle de la permanence de l’être aussi, d’une certaine universalité (même si je n’aime pas trop ce mot, ses dangers, ses travers), une certaine élasticité à travers le temps, remettant en cause le fantasme de l’unicité des êtres, de leurs émotions. Nous sentons et voyons le monde si souvent de la même manière. Les réseaux sociaux et la répétition des émerveillements en images toujours similaires en sont la preuve. Si unicité il y a, elle est parfais dans notre expérience, le tohu-bohu de la mise en scène de ce qui nous fait, nous construit singulièrement. Mais, face au monde, nous revivons ce que tant d’autres vivent, ont vécu, de la fragmentation et de l’atomisation du quotidien, de l’expression. D’où le surgissement de ces images du XIe et XIIIe siècle qui semblent des bandes dessinées contemporaines. Et qui m’envoûtent.

Très heureux d’annoncer la sortie de mon nouveau conte, l’Arbre qui rêvait d’être un avion, en collaboration avec Léa Louis, fabuleuse illustratrice, et publié aux Éditions courtes et longues (sous la direction de Jean Poderos évidemment). Il raconte l’histoire d’un arbre et de ses désirs avec, en toile de fond, la nature et sa disparition, la difficulté de l’ancrage, l’élan vers un horizon qui s’ouvre toujours, la présence du monde autour de soi, l’imprévu de la rencontre, le vent, la nuit… Il est disponible dès aujourd’hui en librairie et en ligne.

Le Moby Dick de Plexus Solaire hier soir au Skirball de NYU, mis en scène par Yngvoid Aspeli. Fabuleusement poétique, dense, humide de l’obscurité des confins de l’océan et des fantasmes d’Ahab dans le récit d’Ishmael. La scène est sobre, illuminée de reflets qui traversent le pont du navire, les flots au-dessous, au-dessus, la perspective s’inverse souvent, les marionnettes prennent des proportions qui nous rappellent qu’on est dans un conte, dans les méandres d’une folie qui n’aura de fin que dans l’anéantissement, elles sont extraordinairement vivantes, évocatrices, celle d’Ahab surtout, celle de Starbuck aussi, accompagnées par les marionnettistes qui apparaissent/disparaissent comme s’ils étaient des ombres, des esprits, des voix aussi, et le décor continue de se mouvoir sans cesse, la mer, le navire, l’espace se creuse comme des flots qui s’agitent, et les monstres se rapprochent, les cachalots qu’on chasse, qu’on harponne, la mise en scène réussit ce tour de force de nous faire changer d’échelle, de nous transporter au-dessus des embarcations, de survoler ce qui doit l’être avant de revenir à l’individualité des corps dans une eau qui les enserre autant qu’elle les attire. Cette attirance est un vertige. Et la musique est dense, captivante, trois musiciens produisent tous les sons, la mer, les vagues, la tempête, au bord de la scène comme s’ils racontaient l’histoire aux côtés d’Ishmael. Sublime, sublime.

#aprèsmidiguadeloupéen #aprèslavisitedelalibrairieàsaintrose

Matin, décembre, l’année, le roman se terminent. La première neige envahit l’air(e). Dans une semaine l’ailleurs. Noël est aboli. Le Qatar s’éloigne, les cris de la foule qui se rassure en s’expliquant que ça ne sert à rien (le boycott, être seul dans son combat), je refuse, je continue. Mais une belle tribune de Mohammed El Khatib dans Le Monde sur l’idée qu’une victoire du Maroc serait une belle idée pour continuer à changer le prisme de l’après-colonialisme, du paternalisme qui traîne ses guêtres. Sinon, l’Iran (comment lire ces rapports d’execution, la jeunesse qu’on assassine, trouver du temps pour penser ce qui arrive?), l’Ukraine, la corruption du Parlement (européen) et le Qatar encore, tiens… une cohérence finalement…ne seront surpris que ceux qui veulent dormir tranquille. Lectures hier: Annie Ernaux (tant de textes que je n’avais pas lus), Borges, Wolfgang Tillmans (des interviews), l’expo sur les mayas au Met aussi (époustouflante).

#thedayafter #thanksgiving2022 #friendsgiving #quiettime

Dimanche soir, je me me surprends à aimer le Cher Connard de Virginie Despentes. Je l’avais ouvert, j’avais lu quelques pages en septembre, je ne m’y étais pas retrouvé, j’avais refermé. Je sais, c’est idiot. Mais j’y reviens, les livres vous trouvent, toujours, ils vous attendent, ils ne vous tournent pas autour mais ils vous attendent, ils savent que le temps n’est pas toujours juste, qu’il y en aura un autre. Alors voilà, j’y suis, je lis, je dévore, les pages défilent, les mots, les phrases, je n’ai pas envie de dire le style parce que les mots de Virginie Despentes ont cette rugosité primaire, primordiale, essentielle, ils collent à la réalité, ils ne cherchent pas à s’en détacher mais au contraire, à s’y accrocher, s’y engluer (s’y gluer? ce serait plus juste…), ils ne miment pas le monde, ils sont le monde, ils sont l’instant, la capture du temps, de ce que nous sommes là, maintenant, dans les combats, les face-à-face, la merde, là, le nez dedans et oui, ça pue mais c’est comme, ça a toujours pué, alors allons… Étonnamment, je trouve des liens avec le Conteur, la suite et le panier de Chamoiseau que je lis aussi, cette idée d’une terre brûlée de la langue, des mots, d’une anti-culture du like et du doucereux, du poli, de l’aisé, du passe-partout, de ce qui a peur en fait, ce qui en nous, nos sociétés, se réfugie dans le convenu, ça fait moins mal, le commercial, le religieux – dans les églises, ne pas faire de mal, ne pas choquer, laisser le bourgeois dormir pendant sa messe, ne pas lui redire que le message est de tout lâcher, son fric, sa bien-pensance, son illusion que le monde est dirigé, que c’est essentiel, que c’est ça qui nous préserve, le chaos, mon dieu, non, surtout pas… je sais, c’est moi là, c’est moi qui reprend, qui élucubre… Je m’arrête. Fabuleuse aventure de Grasset en tous cas sous la direction de Juliette Joste qui est de tous les combats du temps, des textes qui poussent, qui cherchent une nouvelle géométrie sociale, qui récurent les angles dans lesquels on avait laissé la poussière et les ordures s’amasser. Chapeau…

Journée de soleil. Calme. Des feuilles qui tombent allègrement Dans le livre de Chamoiseau – le Conteur, la nuit et le panier – que je lis dans le bus, je trouve l’idée que notre capacité d’émoi face aux grands spectacles de la nature doit être héritée de nos lointains ancêtres Sapiens qui marchaient dans des paysages offerts, que notre regard retrouve cette émotion originelle, qu’il la réplique. À moi qui me suis toujours demandé ce qu’avaient été les premiers matins du monde, les jours sans trace de l’homme, recommencés, éternellement semblables, où les vagues venaient s’échouer sur des rivages vides, offerts, Chamoiseau donne une manière de penser que je peux voir ces spectacles des origines avec des yeux qui ont vu. Il transperce pour moi l’épaisseur du temps, il rassemble l’expérience humaine et non humaine, il donne un sens. C’est une belle rencontre. Hier aussi, la petite découverte heureuse d’un mini-documentaire, Betty tells her story, de Liane Brandon en 1972, étonnant dans sa manière de donner à voir ce qu’est conter, ce qu’est raconter, ce qu’est entendre, et tous les niveaux de réalité qui se croisent et se décroisent dans une histoire toute simple.

Sublime Trilogie Terrestre de Bruno Latour et Frédérique Aït-Tourati hier soir au FIAF. Duncan Evennou dit le texte, il le raconte, il utilise la scène comme un conteur, il remplace les mythes, les mythes récents de notre fascination pour les étoiles, l’ailleurs, le cosmos avec celui de Gaïa, avec la zone critique, le vivant qui n’est jamais un plan mais toujours un assemblage complexe, multiple dont la profondeur est infinie, peuplée, mêlée. Toute l’histoire du monde est là, le présent et l’avenir, nos sociétés dont nous pensions qu’elles avaient une histoire mais qui en ont en fait des millions entremêlées et que nous n’avons jamais appris à dire, à penser, obsédé que nous étions par la définition de ce que nous sommes. La scéno invite, elle laisse pénétrer dans le discours, elle juxtapose les temps et les visions. On suit le texte, on suit Lovelock et Margulies, on se demande comment tout cela n’est pas partout, dans toutes les écoles, sur toutes les places, publiques ou privées. Y compris l’idée d’abandonner l’image envoûtante de la planète bleue, la boule qui se lève sur le fond noir de l’espace et qui nous parle d’une unité que nous n’avons pas, que nous n’aurons pas, pas dans ce modèle de civilisation. Faire le deuil des grandes images, des émotions qui nous ont faits, reconstruire. Penser ailleurs et autrement.

Le livre de Karim que je peux enfin lire après notre rencontre du printemps dernier. Il raconte la Palestine, le retour sur les lieux de l’enfance, la mémoire individuelle, familiale, puis les fantômes qui racontent l’histoire d’un peuple parce que seuls les fantômes peuvent parler, seule la folie peut raconter l’attachement à un pays qui est sans être. Les pages d’ouverture sont éblouissantes de mots qui dégoulinent de la saveur des lieux, des collines, le temps des abricots qui dit que tout est illusion. Et puis la malédiction du pays de Dieu – des dieux? -, cette ironie tragique de l’histoire où résonne le fracas de l’univers. On ne sait pas où le récit va, il n’a pas de trame parce qu’il n’y a plus d’histoire, il n’y a rien à quoi se raccrocher, seules les tentures éparses d’un vieux palais que des soldats vont venir saisir. Parce que saisir le rien est ce qui fait l’histoire de ces collines.

Belle soirée à Albertine autour de Guibert avec Garth Greenweel, Richie Hofmann et Jeffrey Zuckerman. La conversation va et vient autour de l’oeuvre, évoque le besoin de tout écrire avant la mort qui arrive au risque d’écrire trop vite, mais aussi la peur du désir, le journal comme écriture poétique dans sa fragmentation. Greenwell parle aussi de l’auto-fiction comme genre littéraire, sa non pertinence lorsqu’on relit l’histoire de la littérature depuis Saint-Augustin comme un chemin autour de l’autobiographie spirituelle qui trouve dans l’intimité du moi son ressort et son impulsion vers une réalité universelle. D’autres fantômes sont là, ceux de Whitman, de Virginia Woolf, de Joyce, ainsi que, pour moi, les souvenirs des années où je découvre Guibert sans savoir qui il est, ce qu’il représente. Je lis ses textes alors qu’il vient de mourir, je lis les articles qui paraissent, l’un sur lui, l’autre sur Mapplethorpe en 1991 ou 1992 dans l’Encyclopedia Universalis de mes parents, je ne sais pas encore ce qui me lie à eux mais je me sais lié. Aux mots, aux images, au temps qui passe, à l’idée du Keller aussi dont je ne sais pas non plus ce qu’il est mais dont l’image m’obsède – un club où je n’irais jamais en fait. Plus tard, je rentre par Central Park, par les Rambles, la nuit est étrangement chaude pour cette fin octobre, comme partout. Les buissons bruissent comme autrefois. Je rentre, je lis Le Jeune Homme d’Annie Ernaux puisqu’on a parlé d’elle, je suis ébloui par la clarté de l’intimité qui se dévoile, qui dit en quelques mots l’idée fluctuante et fugitive du couple. Jonathan est près de moi, nous écoutons Frankie Valli sans que je sache pourquoi. Les fantômes passent.

Images d’un été qui s’éloigne. Matinée d’écriture.

Ne pas trop penser, ne pas regarder les sondages qui donnent gagnants les Républicains dans quelques semaines (et donc l’humanité perdante sur toute la planète, je sais, je grossis le trait mais que faire d’autre face à la stupidité d’un système que tout le monde sent dépassé par l’emballement du temps et de l’histoire?). Je lis un article sur un livre de Sophie Gosselin sur les nouvelles institutions qui se mettent en place localement, à toute petite échelle, de par le monde et qui doivent réinventer notre rapport au vivant et au politique. Elle cite les auditions du Parlement de Loire dont j’ai lu des extraits mis en pages par Camille de Toledo (et qui me donnent espoir, c’est vrai). Je vois dans le même moment tous les rapports et les images de Paris+, le nouvel Art Basel parisien, j’aperçois sur Insta une performance dans le bâtiment de Niemeyer au siège du Parti communiste pour un public sans doute ultra sélect et je me demande jusqu’où peut aller la farce dont nous faisons tous partie. Mais j’envoie aussi un dossier de candidature à une résidence qui me fait me replonger dans l’étrange moment du modernisme architectural au Cambodge, les quelques années allant de l’indépendance à la folie des Khmers rouges et cela évoque les ruines d’une utopie qui se répète, les villas et les bâtiments de Vann Molyvan qui disparaissent dans un crépuscule toujours recommencé. J’écris aussi, doucement aujourd’hui, mais je sais que j’avance, que le texte s’ancre plus avant. Tout est stable au creux de la tempête. Nous nous habituons au chaos, nous prenons conscience qu’il a emporté ce qui restait de nos illusions.

Des notes, chercher un sujet, postuler à des résidences, faire face au trop plein, l’effervescence du contenu et du sens qui est notre quotidien, penser à Camus et à l’absurdité, voir les nouvelles, le torrent des news qui nous entraîne, Liz Truss, l’Ukraine, la submersion des continents, 2050 et le réchauffement, de nouvelles études sur le météorite qui tue les dinosaures. Au milieu de ça, je lis Karim, son texte (éblouissant), les mots qui donnent corps au fantasme d’un passé qui resurgit, envoûte et asphyxie mais est-ce le passé seulement? Le présent où nous vivons s’imbibe de tout ce que nous lui soumettons, l’archéologie des sentiments, des émotions, des recherches, les utopies. Je tombe ensuite sur les histoires de Kep, Kampot, le Cambodge, Duras évidemment, et Vann Molyvan. L’architecture au crépuscule d’un temps. Cela m’aspire.

Souvenirs de Corse

Images de l’été: la Corse. Une journée à Aleria, les histoires de l’époque romaine, de Sénèque, des cultures dans la plaine, puis le restaurant du domaine à Clos Poggiale, la vue sur l’étang de Diane, le calme parfait, la conversation sur Darwin, l’Indonésie, la Corse toujours… enfin la plage à Pinia, le soleil qui descend, les pages de la Mort de Virgile d’Hermann Broch que je lis fiévreusement. Des souvenirs reviennent qui remontent à 1986, le premier gai pied aperçu dans un rayon de la maison de la presse alors que j’étais en vacances avec mes parents, des souvenirs mêlés à ceux de la pêche à la palangrotte et des poulpes qui s’attachaient à mes pieds.

Quelques livres… lire et relire…