Regardé hier soir le documentaire 1971 sur la musique de cette année-là: Marvin Gay et son What’s going on, John Lennon et Imagine, George Harrison et My Sweet Lord, etc. Des parallèles évidents avec notre temps. L’agitation sur les campus universitaires comme pendant la guerre du Vietnam et la même justesse sur l’injustice et la stupidité de la guerre. Toute guerre.En 1914, j’aurais été un déserteur, un pacifiste. À l’encontre de tout ce que l’on m’a appris. #whatsgoingon

Right on, girl. As always… #nangoldin

#241124

Join SOS Méditerranée, an association that provides extraordinary support to people crossing the Mediterranean every day, for a screening of their film, Mothership, tomorrow at Picto. The film focuses particularly on the role of the midwife with refugees arriving onboard the Ocean Viking after their rescue. An essential story in the middle of all this craziness. Keeping the light and the projects that make sense afloat. There is a world of people doing good on this earth… Friday November 22nd at 7:30pm. Picto, 77 Washington Ave, 3rd floor, Brooklyn, 11205. #sosmediterranee_france #refugees

Je lis Karim (Kattan), son Eden à l’aube. Très très beau texte. Une forme de douceur rêche, mal dégrossie alors qu’elle est en fait pleine de subtilités, d’images profondes, lumineuses malgré les méandres de la caverne, ça résonne très fort dans les entrailles de ce monde à moitié enfoui, à moitié licite, les enfermements se chevauchent, celui de la Palestine politique, celui des amours homosexuels, celui des secrets du coeur qui ne peuvent pas se dire ouvertement, on avance à tâtons, on devient ce témoin qui se met à la fenêtre puis se retire par pudeur, tout ne peut pas être vu mais senti oui, ou changé en parabole, en conte, la lisière se fait l’endroit où l’on marche, le tour des remparts sur lesquels on ne peut s’empêcher de continuer en sachant qu’ils ne nous mèneront jamais au coeur mais ils pourront au moins le circonvenir, accumuler les perspectives, embrasser autant que possible, entourer, aimer. Isaac et Gabriel. Et Margrave et le vent et Bullbull et sa vieille. Même la langue joue sur ces entre-deux, entre le cru et son oralité et l’ancrage dans des temps anciens, dans des textes anciens, des noms émergent, les Gog, les Magog, les rues de Jérusalem toujours, et Saint-Jean d’Acre. Le texte est habité de fantômes qui rôdent et l’histoire se murmure comme dans le vent. On ne lutte pas contre le vent. Et Gabriel écoute. #karimkattan #editionselyzad

La résistance au capitalisme actuel et toutes ses dérives et ses sécheresses (dont les ruptures démocratiques, le populisme, les tentations fascistes) passe par le marronnage intérieur, par la créativité intérieure. Le conte, la musique, l’exil, l’invention d’imaginaires relationnels. Patrick Chamoiseau à Albertine hier soir, lumineux sur les stratégies d’échappement, de contournement, de lutte, de résistance au monde actuel, aux tentations de la haine et de l’autocratie. Il parle des détours du marronnage intérieur, le marronnage de ceux qui ne quittent pas nécessairement la plantation mais vivent leur opposition dans un quotidien qu’ils réussissent à dépasser. Le marronnage devient alors un espace du détour, un exil intérieur qui compose les nouvelles formes de création. Et une exubérance en nait, ainsi que les fraternités (plus que les solidarités, dit-il), trouver des frères et soeurs d’âme, des partageurs d’expérience dans ce monde, des compagnons/lecteurs de signes. Il parle de ce vortex relationnel créé par la rencontre violente des cultures et des imaginaires dans un monde à la fois colonial, esclavagiste, capitaliste, leur collision créant des espaces que le capitalisme ne sait pas intégrer et qu’il ne contrôle pas. Et, en cela il offre une voix. Comme Tiago Rodrigues. Comme tant d’autres. Temps de la résistance donc. #patrickchamoiseau #albertinebookstore #resistance #marronnage

Tiago Rodrigues, le Catarina et la beauté de tuer des fascistes, à BAM hier soir. Dérangeant. Inquiétant. Collant à l’actualité au plus proche. Bien que le texte ait été écrit il y a plusieurs mois, on croirait entendre les mots de Trump et de ses acolytes pendant les dernières semaines. Ou les débats de juin en France. Peut-on laisser la parole à ceux qui la travestissent, qui la ridiculisent, qui renversent le prisme de la réalité, des vérités, qui absorbent le logiciel démocratique pour le subvertir? Où est le combat et quel est-il? Quelle est sa forme? Est-ce une guerre? On est face au dilemme, face à la tragédie contemporaine. Quand l’édifice s’effondre sous les coups de ceux qui le haïssent et veulent le subvertir, quand la protection des libertés passe par des mots qui n’ont plus de sens. Quand le silence et la musique sont menacés. Quand la tentation est celle de ne plus bouger, de se cramponner aux idéaux. L’apothéose finale est terrifiante. #tiagorodrigues #brooklynacademyofmusic #harveytheater #theatre #démocratie #fascisme

aveugles
mais Trump ne peut pas faire que le monde ne change pas, que notre perception de l’histoire avance, que #metoo, #blacklivesmatter ou le mariage gay n’aient pas eu lieu
il ne peut pas faire que les forêts ne brûlent pas, que les frontières ne s’effacent pas petit à petit même quand elles arborent de nouveaux murs, toujours plus hauts,
il peut accroître la souffrance, il peut représenter la peur, les peurs, et, en cela, il nous représente tous
mais il est le passé, la réaction, l’avenir qui ne sait pas se voir, l’enfant qui hurle, le monde avance, ses chaos effrayants, incompréhensibles évidemment, mais les vieux dogmes s’effritent, qui croit encore à la sainteté, à la virginité, à l’universalité (de la République), quand tous les idéaux ont été trahis, le temps d’une après-guerre qui aurait pu changer la donne, inventer la fin de la pauvreté, d’un monde plus équitable a failli, et nous nous réveillons dans un après qui tarde à se lever, qui se convulse, mais il y aura des matins, il y aura des luttes, il y aura des avancées et des reculs brutaux, il y aura un spectacle permanent, nauséabond, oui, tout cela, il y aura Elon Musk et sa folie dangereuse, il y aura les marchés imbéciles (ils montent déjà), le capitalisme qui se nourrit de la misère, qui rit des conséquences, qui avilit tout, nous le monde, la nature, tout ce qu’il touche, le consumérisme béat dont nous faisons tous partie,
mais, au-delà de nos peurs, il y aura aussi
quoi?
je n’en sais rien
mais je refuse de désespérer, nos peurs sont aussi ce qui nous fait humains (et oui, je suis inquiet, évidemment)

It’s time, people… time for a woman to lead us all… #kamala #vote

retirer des objets comme des strates

l’angoisse de la page blanche n’est pas une angoisse d’écriture, elle est une angoisse d’existence
les mots pour radeaux dans le flux du jour
parce qu’on ne peut dire infini, immensité, sublime, vertige, qu’un certain nombre de fois avant de tomber dans
le vide

mais ai-je aimé ce vide…

allez, au lever

Quichotte de Gwenaël Morin avec Jeanne Balibar et Marie-Noëlle Genod au théâtre de la Villette samedi soir. Exceptionnel, drôle et touchant. Comment raconter l’histoire d’un personnage hanté d’hallucinations, d’espérances déçues, de rêves, de nostalgie, l’impossibilité d’appartenir au monde. Marie-Noëlle raconte, on est dans le ton de Michel Serrault dans la Cage aux folles, et Jeanne Balibar se démène, chevauche, se déguise, se déshabille, on le bat, elle se redresse, elle monte sur le public, il n’y a plus de scène, de salle, le texte redevient un conte, extensible, déformable comme tout conte, c’est très très beau. Très fou aussi. Très queer.

Les aphorismes de Cioran, certains poétiques, d’autres simplement des notes. On les sacralise trop souvent, comme tout. Hier, à la Bourse de commerce, l’Arte Povera et cette dichotomie intéressante, la présentation d’oeuvres qui se veulent iconoclastes, qui refusent la hiérarchie des objets, des productions, et leur mise en espace donc selon des règles qui sont une forme de transgression de leur idée originale; même si leurs auteurs les voulaient objet d’artisanat (Boetti par exemple), le marché les rattrape et les présente au public comme objets de grande valeur. On revient à Saint Ex et sa maison aux colombes. Et à toutes les dénonciations du capitalisme, serpent qui nous enserre.

Cioran malgré tout: “ce matin, après avoir entendu un astronome parler de milliards de soleil, j’ai renoncé à faire ma toilette. À quoi bon se laver encore ?”

Beautiful days at Camargo, as always. Full of joyful encounters… #camargofoundation

Philippe Jaenada. Hier soir. La maison de la poésie. Une soirée de la Femelle du requin. Le théâtre Molière dans le passage du même nom, la rue Saint-Martin. Paris où je viens d’arriver. Un vol sans histoire sinon l’attente sur le tarmac pendant une heure à CDG où je lis Jonathan Littell. Mais pas d’énervement. Des jours en ouragan entre le déménagement, l’emménagement, les ventes de maison, septembre et la chaleur, marcher une dernière fois le long de l’Hudson encore pleine de l’odeur de l’été. Paris est plus fraiche, humide. Philippe Jaenada donc et son humour, sa bonhommie, et ce texte dont il parle, la Désinvolture est une bien belle chose, un texte qui tourne autour de l’histoire de Kaki, jeune femme, mannequin chez Dior, habituée du café Chez Moineau où rôdait également Debord, et dont restent quelques photos en noir-et-blanc. Et une date, 1953, une époque, ce livre maintenant. Son suicide par défenestration. Comme toujours, le mot est trop chargé de jugement pour laisser surnager en lui la multitude des possibilités, l’accident – physique, mental –, la seconde qui pourrait ne pas avoir lieu, la fatigue, la dépression, une blague idiote – elle dira, lorsqu’on la ramasse sur le trottoir, ces deux mots : « c’est con » –, l’impossibilité ce matin là de penser les conséquences, la submersion dans les émotions, contradictoires forcément, attisées par la drogue, le manque – là encore, un mot buttoir sur lequel s’agglutine des peurs sociales, des interdits –, alors son suicide : un magma de raisons qui fait que la vie s’arrête là et que ce qui en reste s’amalgame, devient mystère pour la raison, crée l’obsession pour ceux qui restent. Et c’est de cela dont parle Jaenada. Il dit aussi qu’un sujet ne peut pas suffire à un livre, qu’il en faut une multitude qui se chevauchent (mon mot ici), que l’écriture doit rester un plaisir, la littérature aussi, au sens large du mot plaisir. Merci à vous, Philippe que je ne connais pas, pour cette bonne humeur de l’écriture… #philippejaenada #mialetbarrault #femelledurequin #maisondelapoésie

One last time… #byeweehawken #newhorizons

toujours ce balancement inquiet: ne pas suivre le mouvement général du commentaire de l’actualité sur les réseaux sociaux, la répétition de ce que tout le monde sait déjà et qui rend fou/ mais ne pas s’éloigner du monde, y vivre…

À Bruno Retailleau et les autres à propos de leurs délires sur l’intégration : on ne peut pas être intégré à un pays qui vous rejette… il ne peut pas y avoir d’intégration sans acceptation de la différence.

Et sur l’ONU: We have failed because what we call peace is not peace, what we call diplomacy is marred in the preservation of a world order which was gamed against developing nations or at least protective of the old colonial world order.

Déménagement, les livres s’entassent…

le danger du monument, du texte, des mots : arrêter le temps, fournir une illusion, celle de la possibilité d’appréhender le réel qui court, nier l’humilité
de la marche de l’eau,
l’erreur des civilisations: ne s’intéresser qu’à ce qui reste alors que c’est ce qui passe qui fait la vie, ce qui n’a pas duré, la légèreté, une rire, le lever, le coucher, un vol
d’oiseaux, la vague et son mouvement, le frottement des corps, l’humidité
d’un jour d’été

choisir le cours plutôt que la pierre, toujours

Hier soir, les Noces de Figaro au festival de Little Island… Anthony Cortanzo, Dan Schlossberg, Dustin Willis. Wow. What a night… Anthony Costanzo tient tous les rôles ou presque, toutes les voix plutôt puisqu’il est accompagné de fabuleux artistes sur scène qui miment les mouvements, on ne sait plus toujours d’où vient la voix, d’où vient le jeu, tout se mélange, les genres, les êtres, l’intrigue, les corps, le cirque emporte tout ça dans une explosion permanente, de fausses portes claques et s’ouvrent et tournent, c’est un tour de force gigantesque, une farce qui enfonce toutes les possibilités de l’absurde, c’est une représentation alors n’hésitons pas, les costumes se graffent, se dégraffent, le temps est toujours trop court pour embrasser complètement un personnage mais ce n’est pas grave puisque l’idée est justement la fluidité, la fusion, l’inversion, le brouillage de lignes, des genres, le comte est la comtesse est vice-versa, les corps s’hybrident, se métamorphosent, se queer-isent avant de sauter d’un trampoline à une scène qui s’ouvre et se décharne elle-même. Autour, il y a la nuit, l’Hudson, l’eau de la rivière, l’automne, une ambulance surgit dans le spectacle, emporte Costanzo qui revient pour une exploration de son larynx en caméra vidéo projetée sur un écran, la voix devient organe étrange, gluant, l’image et le son se propulsent à toute allure dans des directions opposées, le séduisant et le répugnant, qu’importe. Et Dan Schlossberg conduit l’orchestre dans un accoutrement de pitre. L’irrévérence partout… c’est électrisant. Génial. #nocesdefigaro #marriageoffigaro #littleislandfestival #anthonycostanzo #danschlossberg #dustinwillis #operaqueer

Un soir. Julius. Avec Andrew (manque la photo). Et Jonathan en Grèce

Lumière. Un soir. Septembre. Brooklyn. Après la danse.

Rebecca Horn…

Johan. Les oeuvres de Johan. Encore. À Orléans cette fois. Dans le musée et dans la ville. Les chauves-souris s’échappent, la céramique devient bronze, le parvis de la cathédrale s’anime. On trouve des monstres sous les arcades, des monstres brillants, illuminés, pris sous la glaise et la dorure, des pétales comme un essaim, les jambes trahissent un corps pourtant mais le corps est un pantin sur lequel une chrysalide s’attache, la vie, un perpétuel état larvaire et magnifique, la matière règne, enchâsse, pétrit, mélange la glaise des rêves, des récits, illumine les salles du musée d’une lumière sombre, théâtre ou cirque ou zoo, le dessin aussi, des corps, des glands, le cercueil, des bouches, des textes, l’amour et un danger. C’est très beau. Très doux et violent dans le même temps. Comme la matière qui attire et qui coupe. #johancreten #museedesbeauxartdorleans #sculpture #dessins

« Il faut une vie pour accéder à l’air ».

Jolie rencontre de Marie Alloy à Beaugency, son atelier, les gravures empilées, les murs pleins d’images, d’encre, les armoires contenant les livres, les recueils, des livres d’artistes et de la poésie, l’objet livre comme l’objet mot comme l’objet littérature, les textes en typographie où demeure la trace du plomb, j’ai envie de tout toucher, c’est Véronique qui m’envoie, qui me signale l’existence de cette petite maison d’édition nichée dans mon pays, Beaugency, la Loire, la place où je viens depuis toujours. Alors Le Silence qui roule… Jean-Pierre Vidal, Gérard Pfister, je lis, je dévore. Puis je lis aussi les textes de Marie, La Ligne d’ombre, je reconnais le désir, le besoin d’espace entre les mots, la touche comme celle d’un peintre, ouvrir la page, laisser des respirations, rendre physique le texte.

« Le silence se noie dans l’invisible »

« C’est dans le presque que nous aimons
C’est dans le presque rien que nous vivons »

Des entre-deux… comme je les aime.

#mariealloy #lesilencequiroule #beaugency #rencontre

#home #septembre

Beaugency, un jour d’été, et la lumière

#summersweetness

L’été donc. Insaisissable, incontrôlable. Mais aucune période ne l’est vraiment. Une chute entraine […] à l’hôpital, impose des semaines de repos, change le temps, le rapport au refuge, la maison familiale, l’absence d’ailleurs. Un temps offert. Lire, travailler, dans le jardin aussi, écrire avec la nature, creuser des perspectives. Marcher.

Chaumont il y a deux jours. Chaumont et ses filaments d’histoires qui s’emmêlent de la Princesse de Broglie à Catherine de Médicis, Jacques Donatien Le Ray et son soutien à la Révolution américaine, et puis ces jardins évidemment, le hameau, les grandes installations d’Ursula van Rydingsvard, celles de Penone, de Pascale Marthine Tayou. À l’intérieur, les salles se succèdent, nous perdent dans les vitraux de Sarkis, l’évocation d’ailleurs contemporain, disjoints, mélancoliques, une modernité incertaine. Puis les toiles de Vincent Bioulès qui rappellent les recherches de David Hockney, une attention méticuleuse au quotidien, l’ancrage perpétuellement renouvelé, des questions que posaient aussi Etel Adnan, et la figuration qui rejoint des formes d’abstraction. Et puis les livres métamorphés de Pascal Convert ou les fleurs en sucre sous cloches de Karine Bonneval. Belle journée avec Emmanuelle, Danny, Jonathan. #chaumont #journéedété

Hier soir, au Festival de Little Island, le Day for night de Pam Tanowitz. Toujours le cadre, la rivière, le bruit des nuits d’été, les avions qui passent dans le couchant, juste au-dessus de nous, les mouettes attendent sur les piles à moitié submergées, réveillées par moment par les jeux de lumière qui se succèdent, rouge, bleu, vert, de grands à-plats qui font ressortir le blanc de leurs corps endormis. Comme dans un spectacle de Stockhausen, la représentation commence avant, sur les pelouses de l’île, et se poursuit après, dans un petit théâtre d’extérieur au son du Lay all your love on me d’Abba que reprend lentement Caroline Shaw sous les percussions de Sô. Entre les deux, Marc Crousillat et les autres danseurs trottent sur la piste comme des groupes de chevaux, deux personnages habillés de tulle noir reviennent hanter la narration, les costumes jouent sur les corps qu’ils révèlent autant qu’ils les habillent et les déparent, on entend le rapport journalier sur les vents marins, je vois le Cocteau du Sang d’un poète, je vois le Médée d’Irène Pappas, le mouvement qui tend au mythe jusqu’à la limite de la désincarnation, mais je reste aussi sur l’image première des deux corps qui regardent la rivière pendant l’espace d’un instant fugace. Belle nuit avec Nick, Matt, Jonathan avant un verre à Nat’s. Soirée d’été. #littleislandfestival #pamtanowitz #dance #dansecontemporaine #nuitdété

New York nights…