quand je vois Ursula van der Leyen signer l’accord sur le Mercosur : apparemment certains n’ont rien compris au film…
ailleurs, à New York, on assassine le dirigeant d’United Health Care, un gigantesque groupe d’assurance santé.
c’est ainsi que les révolutions commencent… par la colère qui devient violence.
tout est en équilibre instable et les institutions ne sont plus assez fortes pour empêcher la suite.
mais nous sommes tous coupables, nous tous qui vivons bien, qui voyageons sans nous poser de questions, qui acceptons le système parce qu’il nous privilégie, qui refusons de voir l’aberration de notre quotidien favorisé et ses liens au monde ayant créé cette situation, un monde pétri de colonisation économique, y compris dans nos propres pays.
je ne sais pas comment on lutte contre la colère de ceux qui n’ont pas assez, qui n’ont rien (une colère juste, mais la violence peut-elle être juste… je tend à penser qu’on peut au moins l’excuser, n’est-ce pas ce qu’on appelle les circonstances atténuantes?, avec tout ce que cela a d’inconfortable intellectuellement) mais ne pas voir que proner la stabilité, et les grands idéaux démocratiques quand ces idéaux ont été utilisé pour défendre un monde profondément inégalitaire, est une forme de violence, c’est être aveugle à ce qui se passe.
ceux qui veulent l’ordre et la paix aujourd’hui sont souvent les défenseurs d’un ordre ancien. et je comprends qu’on puisse avoir peur, qu’on puisse défendre la paix sociale parce qu’on sait que la déstabilisation du monde sera payée d’abord par ceux qui ont moins. mais l’équilibre a déjà été rompu. nous sommes dans l’après.

Abdellah Taïa à la Maison française de NYU, en conversation avec Laure Adler. Sublime quand il parle du doute, du sentiment d’illégitimité dans l’écriture, dans la vie. Il parle de stratégies de survie,
il parle de sorcellerie pour lutter pour la pauvreté, pour déjouer le sort, et, dans cette sorcellerie, il y a les mots, il y a le récit, tout inventer, tout raconter, tout devient histoire,
il dit: “il n’y a pas plus atroce que la solitude”, il parle de sa famille, évidemment, de sa vie, la mère, les soeurs, le père, il parle de Salé, de Rabat, l’air change de Salé à Rabat, on y est forcément différent, forcément illégitime
ses mains bougent lorsqu’il parle, continuellement, il est beau, magnifique, il est envoutant, il dit ne pas avoir peur des sorcières, d’être sorcière, d’être ce qu’on est, ne pas gommer les aspects sombres, l’homosexualité aussi, même s’il faut apprendre à ne montrer que ce qui permet de survivre, mais ne pas nier le reste, ne pas en avoir peur, il y a des contradictions, peut-être, ou pas, mais ce n’est pas grave, elles font parfois du territoire mouvant qu’est l’existence dans laquelle s’érigent des monticules infranchissables entre les êtres
alors il parle de l’approfondissement des voix en soi, les voix plurielles, parfois des djinns, mais le plus souvent simplement des voix, il met en garde contre l’individualisation à outrance, le grand danger dans l’occident et le monde contemporain, ne plus savoir écouter la pluralité des voix, leurs cris contradictoires, la poésie qui en émerge, l’individu sacralisé est trop monolithique, sa souffrance trop rationnelle, il parle du danger de l’auto fiction, du danger des stratégies communautaires aussi quand elles ne sont axées que sur les blessures et non pas aussi sur le socle commun, il parle de politique sans en parler, il y a une douceur extrême dans son discours
il parle beaucoup, sans s’arrêter, Laure Adler l’écoute, elle sait aussi pousser, sans pudeur, elle cherche l’origine de l’écriture, la trace du père, et Abdellah poursuit, il dit que l’écriture est un accident, comme une collision, mais elle ne doit pas prévenir le besoin de parler, de parler vraiment, avant la mort, se réconcilier même lorsque c’est impossible, dire pour déjouer, encore une fois, le sort, les sorts, aller au-delà du mot écrit donc, une stratégie de réconciliation, mais sans illusions, parce que certaines choses ne peuvent pas être dites et entendues dans le même temps, parce que le temps nous rattrape sans cesse, parce que nous sommes ses jouets
et il parle d’une nostalgie constitutive, comme organique, qui monte avec l’âge, le désir du retour qui n’est qu’une illusion
magnifique Abdellah Taïa

hier soir, l’hommage à Maryse Condé, Richard Philcox parle avec une douceur infinie de sa vie à ses côtés, il emprunte pudiquement le territoire de la traduction pour parler de leur relation, des mots, des textes, de son respect pour l’oeuvre, de la fragilité de ce métier de translation, de réécriture à partir d’une langue vers une autre, le glissement forcément imparfait sur lequel on plaque trop souvent des impératifs politiques, idéologiques (un homme blanc pour traduire une femme noire, même s’ils vivent ensemble, forcément, ça coince, comme s’il ne devait y avoir qu’une seule version de la traduction, comme si telle traduction allait empêcher telle autre, suivante, d’advenir… où avons-nous hérité d’une telle rigidité, d’une telle peur du présent qui ne nie pas forcément l’avenir, d’autres idées, d’autres versions, on cherche tellement la justesse pour réparer toutes les injustices passées qu’on en oublie le temps auquel nous sommes tous soumis, la perspective qui se déroule sans fin).

mais la présence de Maryse Condé sur l’écran du documentaire perce, ses mots parfois difficilement prononcés, accrochés, est-ce l’âge qui tend la diction? elle se repose sur les textes, sur les portraits, le meurtre littéraire comme une nécessité pour déjouer le mauvais en nous, elle rit, elle parle de la Guadeloupe et de l’incompréhension du monde d’où elle vient, elle parle de l’exil nécessaire, de la rencontre comme antidote.

Le monde fou. Trump fou.
Biden décevant dans la grâce accordée à son fils. Cela abime un peu plus son bilan. Une tragédie grecque effectivement. L’impossibilité d’accepter la vieillesse et la mort d’abord, le maintien d’une candidature aberrante, puis cet acte où il lui est impossible d’accepter la loi, l’humanité, la déchéance, son fils et ses erreurs, un système qui se retourne, la fin du pouvoir, vraiment, tant qu’il était président, il pouvait le protéger, il pouvait regarder les affaires s’accumuler en se disant qu’il pourrait veiller. Mais, au crépuscule, les couleurs changent, et soudain il se voit nu, il sent le froid qui monte, il entend la meute qui hurle, alors il rue, il hurle à son tour, il se débat. Mais la nuit tombe.

un moment sombre
“je n’ai aucune illusion sur ce qui vient”
le Sabbath Queen de Sandi Dubowski et la complexité de la réaction actuelle au monde qui se désagrège devant nos yeux
il dresse un portrait tortueux, tendre, ouvert, incertain de la spiritualité pour ceux qui se découvrent queer, qui cherchent un autre chemin, qui sont obligés de l’inventer parce que les modèles n’existent pas, parce que les religions se sont historiquement rigidifiées, codifiées, trahissant par là-même l’évanescent, le dieu de la brise, le feu du buisson, l’insaisissable. Amichai Lau-Lavie incarne le fleuve qui charrie les tempêtes, les berges, les sédiments accumulés, qui passe tous les barrages, qui s’infiltre dans les brèches causées par la douleur des injonctions, des rétrécissements imposés par le dogme, la loi, la lecture calcifiée des textes.
Pendant les questions/réponses qui suivent la séance à IFC, il navigue l’incertitude et la prudence (sagesse) avec une bonne dose d’humour, il choisit la tradition comme cadre tout en acceptant de le dilater sans cesse, de le torturer pour qu’il laisse de la place à l’humanité, ses humeurs, ses travers, ses émotions, l’errement comme une erreur et comme un chemin
beau film
belle figure
beau récit
l’intersection de l’histoire et du temps individuel, des nuages noirs qui s’accumulent sur nos démocraties,
et la collision du changement radical de prisme qu’amène/qu’impose l’époque avec la réaction/l’autoritaire qui cherche à préserver ce qui ne peut pas l’être: un monde passé et mort
“je choisis d’espérer quand même mais je n’ai aucune illusion sur ce qui vient, nous allons devoir survivre”
#sabbathqueen #amichailalavie #sandidubowski #religion #traditionetfanatisme #errer

la peur… la force politique principale du moment (de nos vies?)
contradiction de l’idéal
donc un désordre,
notre grande erreur: penser nos comportements (politiques, écologiques, économiques, sociaux) de manière linéaire, rationnelle alors qu’ils sont soumis aux émotions qui donnent des coups de boutoirs permanents à nos élans, nos convictions, nos désirs, brouillant la trajectoire (avouée/inavouée, consciente/inconsciente). J’ai toujours pensé que le corps social agissait exactement comme le corps individuel, qu’il était soumis aux mêmes tourments, aux mêmes périodes de calme, de fatigue, de tempête, qu’il représentait aussi nos contradictions intérieures, permanentes, concomitantes, et qu’en cela, nos dirigeants étaient une représentation parfaite de ce que nous sommes. On leur demande une linéarité, une constance que nous n’avons pas. Et l’ultime danger est l’héroïsation de la constance, le récit qui fait de Bayard l’exemple plutôt que Lancelot, celui qui chute, celui qui oublie son idéal, celui qui doit continuer à vivre avec le poids de son doute, de l’erreur. Alors que c’est ce dernier qui vit dans notre monde, c’est lui qui nous représente comme il représente tous nos systèmes politiques, toutes nos démocraties. Dans ses errements, dans ses trahisons, dans l’humilité nécessaire à reconnaître que nous ne savons pas.

#112524

About what’s happening with DEI policies in corporate America (the last example of which is of course Walmart): it shows what was always obvious: that businesses only follow the money and not principles or morality. When they have to choose between defending people’’s rights (like they said they were doing with LGBTQ rights, marching in our parades, or the inclusion of people of color, of for women’s rights) on the one end, and protecting their market shares on the other, their choice is swift. Maybe nobody should have believed their commitment was anything but a marketing ploy, but it applies to all our understanding about what business cannot do for the world… protecting the environment, working in people’s favor, helping with labor rights, being part of a genuine conversation on international development. In none of these cases do business ever choose the right side when business is at stake. So can we move on?

le patriotisme, un concept froid… il ne mène qu’à la guerre. il ne sert d’ailleurs qu’à cela. les femmes, les hommes ont le droit d’exister. pas nécessairement les nations ni leurs frontières qui ne sont que des idées de propriété foncière. la France n’est pas de toute éternité, elle ne sera pas toujours, ses frontières sont mobiles, l’ont toujours été comme toutes les autres nations dont Israël, dont la Palestine, dont les États-Unis. il n’y a pas de sol à défendre. juste la justice vis-à-vis des êtres dans toutes ses formes. il n’y a que des hommes et des femmes. point de départ d’une redéfinition de ce que nous sommes ensemble.

Regardé hier soir le documentaire 1971 sur la musique de cette année-là: Marvin Gay et son What’s going on, John Lennon et Imagine, George Harrison et My Sweet Lord, etc. Des parallèles évidents avec notre temps. L’agitation sur les campus universitaires comme pendant la guerre du Vietnam et la même justesse sur l’injustice et la stupidité de la guerre. Toute guerre.En 1914, j’aurais été un déserteur, un pacifiste. À l’encontre de tout ce que l’on m’a appris.

Right on, girl. As always…

#241124

Je lis Karim (Kattan), son Eden à l’aube. Très très beau texte. Une forme de douceur rêche, mal dégrossie alors qu’elle est en fait pleine de subtilités, d’images profondes, lumineuses malgré les méandres de la caverne, ça résonne très fort dans les entrailles de ce monde à moitié enfoui, à moitié licite, les enfermements se chevauchent, celui de la Palestine politique, celui des amours homosexuels, celui des secrets du coeur qui ne peuvent pas se dire ouvertement, on avance à tâtons, on devient ce témoin qui se met à la fenêtre puis se retire par pudeur, tout ne peut pas être vu mais senti oui, ou changé en parabole, en conte, la lisière se fait l’endroit où l’on marche, le tour des remparts sur lesquels on ne peut s’empêcher de continuer en sachant qu’ils ne nous mèneront jamais au coeur mais ils pourront au moins le circonvenir, accumuler les perspectives, embrasser autant que possible, entourer, aimer. Isaac et Gabriel. Et Margrave et le vent et Bullbull et sa vieille. Même la langue joue sur ces entre-deux, entre le cru et son oralité et l’ancrage dans des temps anciens, dans des textes anciens, des noms émergent, les Gog, les Magog, les rues de Jérusalem toujours, et Saint-Jean d’Acre. Le texte est habité de fantômes qui rôdent et l’histoire se murmure comme dans le vent. On ne lutte pas contre le vent. Et Gabriel écoute.

La résistance au capitalisme actuel et toutes ses dérives et ses sécheresses (dont les ruptures démocratiques, le populisme, les tentations fascistes) passe par le marronnage intérieur, par la créativité intérieure. Le conte, la musique, l’exil, l’invention d’imaginaires relationnels. Patrick Chamoiseau à Albertine hier soir, lumineux sur les stratégies d’échappement, de contournement, de lutte, de résistance au monde actuel, aux tentations de la haine et de l’autocratie. Il parle des détours du marronnage intérieur, le marronnage de ceux qui ne quittent pas nécessairement la plantation mais vivent leur opposition dans un quotidien qu’ils réussissent à dépasser. Le marronnage devient alors un espace du détour, un exil intérieur qui compose les nouvelles formes de création. Et une exubérance en nait, ainsi que les fraternités (plus que les solidarités, dit-il), trouver des frères et soeurs d’âme, des partageurs d’expérience dans ce monde, des compagnons/lecteurs de signes. Il parle de ce vortex relationnel créé par la rencontre violente des cultures et des imaginaires dans un monde à la fois colonial, esclavagiste, capitaliste, leur collision créant des espaces que le capitalisme ne sait pas intégrer et qu’il ne contrôle pas. Et, en cela il offre une voix. Comme Tiago Rodrigues. Comme tant d’autres. Temps de la résistance donc.

Tiago Rodrigues, le Catarina et la beauté de tuer des fascistes, à BAM hier soir. Dérangeant. Inquiétant. Collant à l’actualité au plus proche. Bien que le texte ait été écrit il y a plusieurs mois, on croirait entendre les mots de Trump et de ses acolytes pendant les dernières semaines. Ou les débats de juin en France. Peut-on laisser la parole à ceux qui la travestissent, qui la ridiculisent, qui renversent le prisme de la réalité, des vérités, qui absorbent le logiciel démocratique pour le subvertir? Où est le combat et quel est-il? Quelle est sa forme? Est-ce une guerre? On est face au dilemme, face à la tragédie contemporaine. Quand l’édifice s’effondre sous les coups de ceux qui le haïssent et veulent le subvertir, quand la protection des libertés passe par des mots qui n’ont plus de sens. Quand le silence et la musique sont menacés. Quand la tentation est celle de ne plus bouger, de se cramponner aux idéaux. L’apothéose finale est terrifiante.

aveugles
mais Trump ne peut pas faire que le monde ne change pas, que notre perception de l’histoire avance, que #metoo, #blacklivesmatter ou le mariage gay n’aient pas eu lieu
il ne peut pas faire que les forêts ne brûlent pas, que les frontières ne s’effacent pas petit à petit même quand elles arborent de nouveaux murs, toujours plus hauts,
il peut accroître la souffrance, il peut représenter la peur, les peurs, et, en cela, il nous représente tous
mais il est le passé, la réaction, l’avenir qui ne sait pas se voir, l’enfant qui hurle, le monde avance, ses chaos effrayants, incompréhensibles évidemment, mais les vieux dogmes s’effritent, qui croit encore à la sainteté, à la virginité, à l’universalité (de la République), quand tous les idéaux ont été trahis, le temps d’une après-guerre qui aurait pu changer la donne, inventer la fin de la pauvreté, d’un monde plus équitable a failli, et nous nous réveillons dans un après qui tarde à se lever, qui se convulse, mais il y aura des matins, il y aura des luttes, il y aura des avancées et des reculs brutaux, il y aura un spectacle permanent, nauséabond, oui, tout cela, il y aura Elon Musk et sa folie dangereuse, il y aura les marchés imbéciles (ils montent déjà), le capitalisme qui se nourrit de la misère, qui rit des conséquences, qui avilit tout, nous le monde, la nature, tout ce qu’il touche, le consumérisme béat dont nous faisons tous partie,
mais, au-delà de nos peurs, il y aura aussi
quoi?
je n’en sais rien
mais je refuse de désespérer, nos peurs sont aussi ce qui nous fait humains (et oui, je suis inquiet, évidemment)

retirer des objets comme des strates

l’angoisse de la page blanche n’est pas une angoisse d’écriture, elle est une angoisse d’existence
les mots pour radeaux dans le flux du jour
parce qu’on ne peut dire infini, immensité, sublime, vertige, qu’un certain nombre de fois avant de tomber dans
le vide

mais ai-je aimé ce vide…

allez, au lever

Quichotte de Gwenaël Morin avec Jeanne Balibar et Marie-Noëlle Genod au théâtre de la Villette samedi soir. Exceptionnel, drôle et touchant. Comment raconter l’histoire d’un personnage hanté d’hallucinations, d’espérances déçues, de rêves, de nostalgie, l’impossibilité d’appartenir au monde. Marie-Noëlle raconte, on est dans le ton de Michel Serrault dans la Cage aux folles, et Jeanne Balibar se démène, chevauche, se déguise, se déshabille, on le bat, elle se redresse, elle monte sur le public, il n’y a plus de scène, de salle, le texte redevient un conte, extensible, déformable comme tout conte, c’est très très beau. Très fou aussi. Très queer.

Les aphorismes de Cioran, certains poétiques, d’autres simplement des notes. On les sacralise trop souvent, comme tout. Hier, à la Bourse de commerce, l’Arte Povera et cette dichotomie intéressante, la présentation d’oeuvres qui se veulent iconoclastes, qui refusent la hiérarchie des objets, des productions, et leur mise en espace donc selon des règles qui sont une forme de transgression de leur idée originale; même si leurs auteurs les voulaient objet d’artisanat (Boetti par exemple), le marché les rattrape et les présente au public comme objets de grande valeur. On revient à Saint Ex et sa maison aux colombes. Et à toutes les dénonciations du capitalisme, serpent qui nous enserre.

Cioran malgré tout: “ce matin, après avoir entendu un astronome parler de milliards de soleil, j’ai renoncé à faire ma toilette. À quoi bon se laver encore ?”

Beautiful days at Camargo, as always. Full of joyful encounters…

Philippe Jaenada. Hier soir. La maison de la poésie. Une soirée de la Femelle du requin. Le théâtre Molière dans le passage du même nom, la rue Saint-Martin. Paris où je viens d’arriver. Un vol sans histoire sinon l’attente sur le tarmac pendant une heure à CDG où je lis Jonathan Littell. Mais pas d’énervement. Des jours en ouragan entre le déménagement, l’emménagement, les ventes de maison, septembre et la chaleur, marcher une dernière fois le long de l’Hudson encore pleine de l’odeur de l’été. Paris est plus fraiche, humide. Philippe Jaenada donc et son humour, sa bonhommie, et ce texte dont il parle, la Désinvolture est une bien belle chose, un texte qui tourne autour de l’histoire de Kaki, jeune femme, mannequin chez Dior, habituée du café Chez Moineau où rôdait également Debord, et dont restent quelques photos en noir-et-blanc. Et une date, 1953, une époque, ce livre maintenant. Son suicide par défenestration. Comme toujours, le mot est trop chargé de jugement pour laisser surnager en lui la multitude des possibilités, l’accident – physique, mental –, la seconde qui pourrait ne pas avoir lieu, la fatigue, la dépression, une blague idiote – elle dira, lorsqu’on la ramasse sur le trottoir, ces deux mots : « c’est con » –, l’impossibilité ce matin là de penser les conséquences, la submersion dans les émotions, contradictoires forcément, attisées par la drogue, le manque – là encore, un mot buttoir sur lequel s’agglutine des peurs sociales, des interdits –, alors son suicide : un magma de raisons qui fait que la vie s’arrête là et que ce qui en reste s’amalgame, devient mystère pour la raison, crée l’obsession pour ceux qui restent. Et c’est de cela dont parle Jaenada. Il dit aussi qu’un sujet ne peut pas suffire à un livre, qu’il en faut une multitude qui se chevauchent (mon mot ici), que l’écriture doit rester un plaisir, la littérature aussi, au sens large du mot plaisir. Merci à vous, Philippe que je ne connais pas, pour cette bonne humeur de l’écriture…

One last time…

toujours ce balancement inquiet: ne pas suivre le mouvement général du commentaire de l’actualité sur les réseaux sociaux, la répétition de ce que tout le monde sait déjà et qui rend fou/ mais ne pas s’éloigner du monde, y vivre…

À Bruno Retailleau et les autres à propos de leurs délires sur l’intégration : on ne peut pas être intégré à un pays qui vous rejette… il ne peut pas y avoir d’intégration sans acceptation de la différence.

Et sur l’ONU: We have failed because what we call peace is not peace, what we call diplomacy is marred in the preservation of a world order which was gamed against developing nations or at least protective of the old colonial world order.

Déménagement, les livres s’entassent…

le danger du monument, du texte, des mots : arrêter le temps, fournir une illusion, celle de la possibilité d’appréhender le réel qui court, nier l’humilité
de la marche de l’eau,
l’erreur des civilisations: ne s’intéresser qu’à ce qui reste alors que c’est ce qui passe qui fait la vie, ce qui n’a pas duré, la légèreté, une rire, le lever, le coucher, un vol
d’oiseaux, la vague et son mouvement, le frottement des corps, l’humidité
d’un jour d’été

choisir le cours plutôt que la pierre, toujours

Hier soir, les Noces de Figaro au festival de Little Island… Anthony Cortanzo, Dan Schlossberg, Dustin Willis. Wow. What a night… Anthony Costanzo tient tous les rôles ou presque, toutes les voix plutôt puisqu’il est accompagné de fabuleux artistes sur scène qui miment les mouvements, on ne sait plus toujours d’où vient la voix, d’où vient le jeu, tout se mélange, les genres, les êtres, l’intrigue, les corps, le cirque emporte tout ça dans une explosion permanente, de fausses portes claques et s’ouvrent et tournent, c’est un tour de force gigantesque, une farce qui enfonce toutes les possibilités de l’absurde, c’est une représentation alors n’hésitons pas, les costumes se graffent, se dégraffent, le temps est toujours trop court pour embrasser complètement un personnage mais ce n’est pas grave puisque l’idée est justement la fluidité, la fusion, l’inversion, le brouillage de lignes, des genres, le comte est la comtesse est vice-versa, les corps s’hybrident, se métamorphosent, se queer-isent avant de sauter d’un trampoline à une scène qui s’ouvre et se décharne elle-même. Autour, il y a la nuit, l’Hudson, l’eau de la rivière, l’automne, une ambulance surgit dans le spectacle, emporte Costanzo qui revient pour une exploration de son larynx en caméra vidéo projetée sur un écran, la voix devient organe étrange, gluant, l’image et le son se propulsent à toute allure dans des directions opposées, le séduisant et le répugnant, qu’importe. Et Dan Schlossberg conduit l’orchestre dans un accoutrement de pitre. L’irrévérence partout… c’est électrisant. Génial.

Un soir. Julius. Avec Andrew (manque la photo). Et Jonathan en Grèce

Lumière. Un soir. Septembre. Brooklyn. Après la danse.

Rebecca Horn…