J’écris sur la terrasse, face à un pin qui me cache en partie la mer alors je me déplace, m’installe à l’autre bout de la table, j’aperçois maintenant la surface de l’eau, légèrement plissée comme un drap qu’on aurait étendu sur l’herbe, mais mouvante, chaque vague un mouvement lent soulève la texture de l’ensemble
Matin tranquille, je suis allé marcher sur la plage, dans la brume comme un voile de cataracte, quelques marcheurs, on se salue, on se sourit
je repense aux photos que j’ai prises en me réveillant face aux miroirs tapissant le mur de la petite chambre carrée où je dors, clichés de l’intime, mon corps, ma peau, les membres qui s’étirent, ma tête qui dit ne plus avoir honte, jamais,
pourquoi n’ai-je pas aimé prendre ces photos de mon corps plus tôt, pourquoi ce changement dans ma perception?
ce n’est pas seulement l’envie de ne plus cacher, c’est l’envie de montrer, c’est comme si je ne voyais plus certains détails, les imperfections, les minuscules difformités, c’est comme si j’adoptais ce qui est mien avant qu’il soit trop tard, comme si l’âge m’offrait encore un peu de temps ou comme s’il me montrait que ma compréhension du temps fut remarquablement faussée
les effets de l’île magique donc, peut-être