hier soir, l’hommage à Maryse Condé, Richard Philcox parle avec une douceur infinie de sa vie à ses côtés, il emprunte pudiquement le territoire de la traduction pour parler de leur relation, des mots, des textes, de son respect pour l’oeuvre, de la fragilité de ce métier de translation, de réécriture à partir d’une langue vers une autre, le glissement forcément imparfait sur lequel on plaque trop souvent des impératifs politiques, idéologiques (un homme blanc pour traduire une femme noire, même s’ils vivent ensemble, forcément, ça coince, comme s’il ne devait y avoir qu’une seule version de la traduction, comme si telle traduction allait empêcher telle autre, suivante, d’advenir… où avons-nous hérité d’une telle rigidité, d’une telle peur du présent qui ne nie pas forcément l’avenir, d’autres idées, d’autres versions, on cherche tellement la justesse pour réparer toutes les injustices passées qu’on en oublie le temps auquel nous sommes tous soumis, la perspective qui se déroule sans fin).

mais la présence de Maryse Condé sur l’écran du documentaire perce, ses mots parfois difficilement prononcés, accrochés, est-ce l’âge qui tend la diction? elle se repose sur les textes, sur les portraits, le meurtre littéraire comme une nécessité pour déjouer le mauvais en nous, elle rit, elle parle de la Guadeloupe et de l’incompréhension du monde d’où elle vient, elle parle de l’exil nécessaire, de la rencontre comme antidote.

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