qui de nous deux - Antoine Vigne qui de nous deux - Antoine Vigne qui de nous deux - Antoine Vigne qui de nous deux - Antoine Vigne qui de nous deux - Antoine Vigne qui de nous deux - Antoine Vigne qui de nous deux - Antoine Vigne qui de nous deux - Antoine Vigne qui de nous deux - Antoine Vigne qui de nous deux - Antoine Vigne qui de nous deux - Antoine Vigne qui de nous deux - Antoine Vigne qui de nous deux - Antoine Vigne qui de nous deux - Antoine Vigne qui de nous deux - Antoine Vigne qui de nous deux - Antoine Vigne qui de nous deux - Antoine Vigne qui de nous deux - Antoine Vigne qui de nous deux - Antoine Vigne qui de nous deux - Antoine Vigne qui de nous deux - Antoine Vigne
Comme un fantôme qui vous hante.
Mais bienveillant. Et accueillant. Et magnifique dans son austère indifférence. Il n’y avait pas à lutter contre lui, juste apprendre à le connaître, et réaliser que c’était lui qui changeait, doucement, tranquillement, à un rythme qu’il était parfois impossible de percevoir mais dont le glissement rendait souvent flagrante la permanence de l’être.
Le Vent des plaines, 2018 (extrait)
…
peut-être as-tu raison de t’en aller
sans rien me dire
Luisance, (extrait)
…
Le bus partit et Juan le regarda s’éloigner vers l’autoroute dans un brouillard de poussière sèche. Il ouvrit le paquet, y trouvant une petite toile brodée où il reconnut immédiatement le mur frontière, les courbes de niveaux, les routes qui remontaient depuis Nogales et un écrou fracturé qui surplombait le tout et qui pouvait représenter à la fois la libération et la séparation. Ou peut-être les rêves brisés qui constituaient un nouveau départ à partir du moment où on le choisissait. Et, au-dessous de l’ensemble, Carmen avait placé quelques mots tout simples mais où il reconnut une phrase qu’il avait prononcée devant elle : « Les chauves-souris s’envolent vers les étoiles. » Et il se mit à pleurer.
American Dreamer, Éditions courtes et longues, 2019 (extrait)
…
la plage devant moi, la fin du territoire, la fin du continent, la terre qui devient sable, se fragmente, 
s’effrite, se désagrège puis disparaît sous l’eau, les vagues, l’écume, le mouvement perpétuel
j’ai toujours imaginé le début du monde ainsi :
des vagues qui s’abandonnent, la plage à perte de vue, le lien, le lieu de rencontre entre le liquide 
et le solide, l’échange et le reflux, l’union et la séparation, le soleil, l’astre, le silence, la lumière,
la non-conscience
l’être qui nait ne sait rien, il est attente, contemplation
désagrège, (extrait)
…
– J’ai dû changer, Abuelo.
– On ne change jamais tant que ça.
– Ça fait vingt ans. J’étais un enfant.
– Vingt ans, déjà ?
– Je suis désolé, Abuelo. »
Le grand-père posa sa main sur celle de son petit-fils.
« Je sais que tu vis loin. »
Il s’arrêta encore.
« Mais tu as eu raison de revenir. »
L’un et l’autre se turent pendant quelques instants.
« Tu veux un verre de mezcal ?
– À cette heure-ci ?
– On a bien le droit, une fois tous les vingt ans… »
American Dreamer, Éditions courtes et longues, 2019 (extrait)
…
« Cette histoire n’est rien. Un moment volé au temps. Quelques heures entre l’Atlantique et Détroit, suspendues dans la chaleur de l’été au-dessus de l’asphalte désagrégé des rues. Le rêve d’une ville en décadence, la vitrine de nos échecs et de nos faillites, le fossé dans lequel on ne cesse de jeter les corps dépecés des exclus et des abandonnés. Le monde tel qu’il est. Un chaos perpétuellement renouvelé que nous cherchons sans cesse à rationaliser pour lui donner un sens et satisfaire notre fantasme d’équilibre. Et au creux duquel nous inventons nos vies. »
Tout s’écoule, Éditions Bartillat, 2023 (extrait)
…
une photo sur Instagram,
ton fil qui s’évapore dans les montagnes fumeuses de Caroline du Nord
pourquoi l’as-tu postée au monde plutôt que de me la transmettre, à moi ?
quel égoïsme dans l’amour, quel égocentrisme (le mien)…
j’annule la possibilité de ton existence aux autres


te laisser reprendre ton souffle,
ne pas t’effrayer,
peut-être es-tu déjà mort à notre amour – quel droit ai-je de prononcer ce mot dans le doute –, à ce désir que tu inventes pour moi, je me laisse porter par le mirage
Luisance, (extrait)
…
Retour
Hockney le caméléon, 2025 collines dorées (d’orée), (esquisse), 2025 zoomant (projet pour un bolide), 2024 L’astre qui luit (poème), 2024 désenlacer (poème), 2024 Récits ensevelis (Poèmes, extraits), 2024 le creux de la vague et l’océan, 2024 Mystères Douloureux (Poèmes, extraits), 2023 qui de nous deux, 2023 ton corps s’échappe, 2023 Archéologie de mon désir (extrait/projet), 2023 une autre plage, les vagues de l’océan (esquisse), 2023 j’ai peur, 2023 étrange/inadapté (poème), 2023 à port (de bouc), (projet pour un bolide), 2023 Descente dans la peinture (Sur Garouste), 2022 salin (projet pour un bolide), 2022 À propos de Françoise Petrovitch, 2022 tu dis (projet pour un bolide), 2022 mazout, 2022 j’ai été moine, 2022 Dans les plantations de coton de l’homme blanc (Sur Basquiat), 2018 Au rythme du réel (Sur Basquiat), 2018 De grands aplats de couleurs (Sur Rothko), 2016 Alexandre Yersin : Une vie en recherche, 2013 Lettre au comité de la jupe, 2013 Fut-ce quelque chose qui changea soudain en moi ?, 2006
qui de nous deux, 2023

…

 

qui de nous deux mourra d’abord ?

est-ce que ce sera toi? ou moi?

 

ma solitude sans toi dans l’univers  : inconcevable

 

je t’aime mais, en le disant, je tombe sous le coup de la lame qui tranche

mon être immonde aux yeux du Père

peut-on renier sa parenté, rayer d’un trait ce qui était ?

            la primauté entraîne la royauté

je veux être roi et reine dans le même temps, singer le sublime, le travestir, l’annihiler parce qu’Il me

tue

hululement de chouettes dans une forêt d’hiver

ton corps inerte et froid

me réchauffe

la glace qui nous enserre devient radeau d’un océan figé

je glisse

je tombe

je me relève dans la lueur des stroboscopes

des torses m’entourent, m’entrainent

tout oublier, la collision des impossibles est nuée